edition metáfrasi - Andreas Embirikos, Teil 2

Betrachten. Eine Glocke schmilzt vor meinen Augen.

Ich ein Schnabel. Du ganz die Nacht, voller Erregungen und Phosphor der Meduse. Dann

schliefst du ein, und warst du einmal wach, sahst du mich wieder an, wie ein Kind eine Stele

ansieht.

Die Wucht des Frühlings ist ein Kuss auf meinem Mund.

Menschen taufen bisweilen ihre Hände in Kupferbecken. In solchen Momenten jauchzen die

Säuglinge und spielen mit Fischen, die rot sind und von maximalem Auftrieb.

Elefantentaten. Edle Revolver aus Elfenbein. Zwischen zwei Strohballen pflückt eine Frau

Mohn. Zum Schluss fällt ein Schuss und alle Tiere ergreifen die Flucht. Ihr Trampeln schreitet

voran wie eine Welle, die alles verschluckt.

Und was trompetet, brüllt nicht, noch rollt es sich zusammen, als wäre es eine Schlange.

Die Regung ist das Gefüge sprudelnder Frühlingsquellen. Selig jene, die in ihre Gewässer

fallen. Ihre Brüste sind so schön, dass sie alle Stoffe übertreffen. Wenn die Regung da ist,

kann nichts sie bändigen. Stürmt sie los, ist ihre Mähne ein brennender Myrrhenwald.

Der Wahn gleicht Freude oder Trauer. Doch ist er kein Danaidensieb, sondern purer

Jungfrauentrieb, der zu Orchomenos durchs Orchestra stiebt. Keine Stimme hat die Menge

so tief erschüttert. Keine Quelle so heiter gelacht. Kein Dämmerlicht eine tiefere Trauer

verbreitet. O, hysterische Tochter! Dein Zucken ist der Weg, der zur Brücke deines Zustands

führt, und dein Schrei ein schrilles Wiehern, welches das Auge des Himmels durchbohrt.

Über den Hof breitete sich der Mantel des Vergessens. In den leeren Kammern tropfen die

Stalaktiten und zählen in der Stille die Stunden und Jahre unerklärlicher Verlassenheit. An

der Tür weint bitterlich ein Dieb. Im Laub eines Feigenbaums wechselt das Chamäleon seine

Farbe.

Nun, da die Stadt ausgewandert ist, setzt sich die Erinnerung an den Auszug und seufzt vor

den leeren, sonnenverbrannten Trambahnen.

Das Drama im Strandhotel wurde nicht gelöscht. Noch immer versinkt der Seufzer und der

Walfänger schnappt weiter nach Luft. Oh, wie gnadenlos Helmtaucher die Becken schlagen!

Oh, wie groß der Schmerz jener, die im Sande kriechen!

Frühlingslager voller Träume im Wachzustand – der Richtungen Stunden wie Eidechsen im Morgendämmer.

Säugling in sanftmütiger Stille. Nur die Brise singt und tagträumend bietet die Amme dem

glücklichen Kind die Brust. Stunde des Genießens und der Milch. Stunde der Milchstraße.

Masten, in Dünen gerammt, Freuden der Kinder, Freuden der Männer und Frauen, wenn der

Dampfer sich nähert, Wolken weiß und leicht am Himmel, tausend Dinge glänzend und

vielgeküsst wie Lippen, bluttriefend oder taufrisch, oder wie eine wache Brust, und auf

einmal du, warm und erfrischend zugleich, und nie, nie kleingeistig, obwohl deine Füße und

deine Hände so klein sind. Vielleicht liebe ich dich deshalb so sehr. Vielleicht rufe ich deshalb

selbst im Schlaf deinen Namen.

Wenn der Wind bläst, sammeln sich Flötenspielerinnen im Schilf.

Flaschenzüge beherrschen die Bergspitze. In der Ebene drehen sich die Olivenmühlen und

der stete Betrieb der Steinbrüche ist dem Schneiden des Schiefers vergleichbar. In der

flirrenden Hitze fliegen Lerchen, und jene, die den Stahl schmelzen sehen, ähneln Reitern,

die hastig vor dem Brunnen absteigen.

Unter den Mirabellen nistet der Funke. Ein Krächzen im Laub zerreißt den unbefleckten

Perkal der Nacht. Aber noch bevor der Tag anbricht, erreichen die Legenden ihren Zenit und

der Funke offenbart sich und strahlt. Dann erlischt er auf einmal – doch an seiner Stelle

jubiliert plötzlich ein Hahn.