Zelda: Fünf Gedichte

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Zelda

Fünf Gedichte

Aus dem Hebräischen von Gundula Schiffer

Ich blühte in einem Haus aus Stein

Ich blühte in einem Haus aus Stein

ohne Joch, ohne Ziel

wie ein wunderliches Fantasiegespinst,

wie ein Alpenveilchen im Felsen.

Jerusalem nahm gefangen

meine freie Seele,

ich ertrank im Licht,

ich vergaß meinen Namen.

Ihr Abgrund nahm gefangen

meine jauchzende Seele.

Ich ertrank im Dunkel,

im Smaragd.

Ihr Geheimnis nahm gefangen

meine lebendige Seele

ich ertrank in ihrer Unergründbarkeit.

Das Zimmer meiner Mutter ist erleuchtet

Der blasse Maler mischte mit dem feuchten Kalk

die allerzierlichste Rose,

das Strahlen der Apfelknospe, das Lächeln eines Säuglings.

Silbertrauben sind dort und Messingkronen eingraviert

in die geerbten Kerzenständer, sie glitzern auf der Anrichte,

sind in einem runden Spiegel zu sehen,

(Obstgärten der Liebe von Geschlecht zu Geschlecht, die Diademe des Stammbaums

und die Tränen).

Und auf dem Tisch – in chassidischen Erzählungen, den beliebten Geschichten

(die Rabbiner Zevin gesammelt, zusammengestellt hat),

blättert sachte der Wind aus den Bergen

verschmelzt Schneelandschaft mit glühender Hitze.

Meine Mutter betet – auf ihrem Kopf karierte Seide.

Das große, innere Zimmer ist düster

wie die Höhle von Rabbi Shimon Bar Yochai.

Darin herrscht Meeres Stille –

Schabbat ist darin, eine Art kommende Welt.

In der ganzen Wohnung herrscht Schweigen.

Mein Mann ist ins Büro gegangen. Meine Mutter ist im Tempel ihrer Gebete.

Ich bin in der Küche.

Und in dem überquellenden Abfall ist eine blutrote Geranie.

Im gepflasterten Hof neben den Pflanzen

schreitet eine Katze wie eine Gutsbesitzerin aus der alten Generation.

Langsam

öffnet sich die Tür

zu Milch, zu Brot, zu Kerzen,

zu Steuern, zu einem Brief.

Freitag ist der Tag des lachenden, größer geschminkten Auges

und der Tag des traurigen Mundes.

Freitag ist der Tag der Armen.

So vergehen die Tage,

Jahre vergehen so.

Der dünne Schleier eines Glanzes bedeckt Leiden, Ohnmacht,

Fehltritte.

So vergehen die Tage und das lärmende Leben

erzeugt reichlich Begierden, Knospen, Säuglinge, Meere und Wälder,

wird verstohlen aufgezehrt aus meinen Gliedern, fließt wie Blut.

Wenn ich sterbe –

wird G-tt mein Gewebe aufriffeln

Faden für Faden,

und gen Westen werfen meine Farben

in seine Vorratskammern in der Urflut.

Vielleicht verwandelt er sie in eine Blume, vielleicht in einen Schmetterling

schummrig-nächtlich-zart, schummrig-nächtlich-lebendig.

Die ganze Nacht habe ich geweint

Die ganze Nacht habe ich geweint

Herr der Welt

vielleicht gibt es einen Tod, der ohne

Gewalt ist

einen Tod, gleich einer Blume.

Die ganze Nacht habe ich aufgetürmt meine Bittgebete

selbst ich bin Staub

werde die Ruhe haben

die Höhen des Himmels zu betrachten

wieder und wieder und wieder

Abschied zu nehmen von seiner Schönheit,

die ganze Nachte habe ich gedacht

viele Geschöpfe weilen

in meiner schmerzenden Brust

und verschiedene Geschichten,

man muss eine Kerze entzünden

und sie betrachten

bevor ich im Tod entschlafe

Von Tempel zu Tempel

Besänftigt gehen,

ohne Angst,

ohne einen im Herzen waltenden Groll gegen G-tt,

ohne eine tiefsitzende Scham gegenüber der Sonne,

ohne die Bitternis von Kobras gegenüber den nächsten Verwandten.

Besänftigt gehen mit einem Kuss auf die Augen von jeder Form

und mit einem Kuss auf die Seele von jedem Gefühl,

ruhevoll übergehen von Tempel zu Tempel,

während die alte Hand vorsichtig, zärtlich

die Wände dieser Welt, ihre Gemälde streift.

Ich durfte einen solchen Sonnenuntergang sehen

prachtvoller als alle Untergänge der Sonne –

ich habe mein Fenster geöffnet, zu ihm geschaut:

der schöne alte Mann hat seine Fensterläden gestrichen.

Gemächlich

unendlich genussvoll,

wie durch einen Kuss von der Welt des Tuns geschieden.

Ich habe ihn nachher gesehen

wie er für sich allein gegen Abend auf einem runden Balkon stand

und in einem alten Buch las.

Das Großzügige eines Königs lag in der Freiheit, mit der er dastand

und absolute Stille,

die Stille von „Der Herr ist mit mir, ich fürchte mich nicht, was können mir Menschen tun?“

Schwarze, aufgeweckte Augen tranken durstig sein langsames Lächeln,

die Augen seiner sehr alten Frau.

Gäste wurden nicht in das gesegnete Haus geladen,

zu schade ist es, die Stunden des Ozeans mit müden Worten zu vergeuden.

Nur zum Fest erschienen Babys mit rotem Haar

und in der geschmückten, bunten Sukka

boten die Alten ihnen Früchte an.

Es gibt nichts Süßeres und Geheimnisvolleres im Leben

als das Essen von Früchten an einem zarten Abend,

es gibt auf der Welt nichts Wohltuenderes, nichts Bezaubernderes.

Ich habe aus meinem Herzen

alle Worte verbannt

da der Tag sich gewendet hat

meine Mutter eingeschlummert ist –

und meine Mutter schläft

bis zum Kommen

des Messias.

Anmerkungen:

bevor ich im Tod entschlafe: „Erleuchte meine Augen, dass ich nicht im Tode entschlafe“, Psalm 13, 4 (Luther 2017).

„Der Herr ist mit mir, ich fürchte mich nicht, was können mir Menschen tun?“: Psalm 118, 6.

Die Originaltexte sind entnommen aus: Die Gedichte Zeldas (Schirei Zelda), Bnei-Brak: Hakibbutz Hameuchad 1985 und Zelda: Jede Rose ist eine Insel (Kol schoschana hi ir), Bnei Brak: Hakibbutz Hameuchad 2017.

Zelda (Schneurson Mishkovsky), geboren 1914 in Jekaterinoslaw, Russisches Reich (heute Dniepro, Ukraine), gestorben 1984 in Jerusalem, ist eine israelische Dichterin, deren Fami-lienstammbaum bedeutende Rabbiner des Chabad verzeichnet, einer chassidisch geprägten Strömung des Judentums. 1925 wanderte sie nach Erez Israel aus und ließ sich in Jerusalem nieder. Eine Zeitlang studierte sie auch Malerei in Tel Aviv. Erst mit 53 Jahren, nachdem sie bereits 35 Jahre lang Gedichte geschrieben und in verschieden Tageszeitungen und Antho-logien veröffentlicht hatte, erschien 1967 ihr erster Gedichtband Freie Zeit (Pnai), dem fünf weitere folgten. Anders als klassische israelische Dichter:innen ihrer Generation wie etwa Nathan Alterman oder Lea Goldberg verfasste Zelda ihre Verse ohne Reim und Metrum. Ihre Lyrik wurde mehrfach ausgezeichnet, 1978 mit dem renommierten Bialik-Preis. Sie ist eine der einflussreichsten Stimmen für die religiöse hebräische Lyrik. Besonders bekannt ist ihr auch vertontes Gedicht „Jeder Mensch hat einen Namen“ (Lechol isch jesch schem). Der Literaturverein „Maschiv haruach“ gründete 2022 gemeinsam mit der Jerusalemer Stadt-verwaltung den Zelda-Preis für Lyrik.