William Wordsworth: Verse, verfasst ein paar Meilen oberhalb von Tintern Abbey

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William Wordsworth

übersetzt von Günter Plessow

Lines Composed a Few Miles above Tintern Abbey,

on Revisiting the Banks of the Wye during a Tour,

July 13, 1798.

Five years have past ; five summers, with the length

Of five long winters ! and again I hear

These waters, rolling from their mountain-springs

With a soft inland murmur.—Once again

Do I behold these steep and lofty cliffs,

That on a wild secluded scene impress

Thoughts of more deep seclusion ; and connect

The landscape with the quiet of the sky.

The day is come when I again repose

Here, under this dark sycamore, and view

These plots of cottage-ground, these orchard-tufts,

Which at this season, with their unripe fruits,

Are clad in one green hue, and lose themselves

’Mid groves and copses. Once again I see

These hedge-rows, hardly hedge-rows, little lines

Of sportive wood run wild: these pastoral farms,

Green to the very door ; and wreaths of smoke

Sent up, in silence, from among the trees !

With some uncertain notice, as might seem

Of vagrant dwellers in the houseless woods,

Or of some Hermit’s cave, where by his fire

The Hermit sits alone.

These beauteous forms,

Through a long absence, have not been to me

As is a landscape to a blind man’s eye :

But oft, in lonely rooms, and ’mid the din

Of towns and cities, I have owed to them,

In hours of weariness, sensations sweet,

Felt in the blood, and felt along the heart;

And passing even into my purer mind

With tranquil restoration :—feelings too

Of unremembered pleasure : such, perhaps,

As have no slight or trivial influence

On that best portion of a good man's life,

His little, nameless, unremembered, acts

Of kindness and of love. Nor less, I trust,

To them I may have owed another gift,

Of aspect more sublime ; that blessed mood,

In which the burthen of the mystery,

In which the heavy and the weary weight

Of all this unintelligible world,

Is lightened :—that serene and blessed mood,

In which the affections gently lead us on,—

Until, the breath of this corporeal frame

And even the motion of our human blood

Almost suspended, we are laid asleep

In body, and become a living soul :

While with an eye made quiet by the power

Of harmony, and the deep power of joy,

We see into the life of things.

If this

Be but a vain belief, yet, oh ! how oft—

In darkness and amid the many shapes

Of joyless daylight ; when the fretful stir

Unprofitable, and the fever of the world,

Have hung upon the beatings of my heart—

How oft, in spirit, have I turned to thee,

O sylvan Wye ! thou wanderer thro' the woods,

How often has my spirit turned to thee !

And now, with gleams of half-extinguished thought,

With many recognitions dim and faint,

And somewhat of a sad perplexity,

The picture of the mind revives again :

While here I stand, not only with the sense

Of present pleasure, but with pleasing thoughts

That in this moment there is life and food

For future years. And so I dare to hope,

Though changed, no doubt, from what I was when first

I came among these hills ; when like a roe

I bounded o’er the mountains, by the sides

Of the deep rivers, and the lonely streams,

Wherever nature led: more like a man

Flying from something that he dreads, than one

Who sought the thing he loved. For nature then

(The coarser pleasures of my boyish days

And their glad animal movements all gone by)

To me was all in all.—I cannot paint

What then I was. The sounding cataract

Haunted me like a passion : the tall rock,

The mountain, and the deep and gloomy wood,

Their colours and their forms, were then to me

An appetite ; a feeling and a love,

That had no need of a remoter charm,

By thought supplied, nor any interest

Unborrowed from the eye.—That time is past,

And all its aching joys are now no more,

And all its dizzy raptures. Not for this

Faint I, nor mourn nor murmur ; other gifts

Have followed ; for such loss, I would believe,

Abundant recompense. For I have learned

To look on nature, not as in the hour

Of thoughtless youth ; but hearing oftentimes

The still sad music of humanity,

Nor harsh nor grating, though of ample power

To chasten and subdue.—And I have felt

A presence that disturbs me with the joy

Of elevated thoughts ; a sense sublime

Of something far more deeply interfused,

Whose dwelling is the light of setting suns,

And the round ocean, and the living air,

And the blue sky, and in the mind of man :

A motion and a spirit, that impels

All thinking things, all objects of all thought,

And rolls through all things. Therefore am I still

A lover of the meadows and the woods

And mountains ; and of all that we behold

From this green earth ; of all the mighty world

Of eye, and ear,—both what they half create,

And what perceive ; well pleased to recognise

In nature and the language of the sense

The anchor of my purest thoughts, the nurse,

The guide, the guardian of my heart, and soul

Of all my moral being.

Nor perchance,

If I were not thus taught, should I the more

Suffer my genial spirits to decay :

For thou art with me here upon the banks

Of this fair river ; thou my dearest Friend,

My dear, dear Friend ; and in thy voice I catch

The language of my former heart, and read

My former pleasures in the shooting lights

Of thy wild eyes. Oh ! yet a little while

May I behold in thee what I was once,

My dear, dear Sister ! and this prayer I make,

Knowing that Nature never did betray

The heart that loved her ; ’tis her privilege,

Through all the years of this our life, to lead

From joy to joy : for she can so inform

The mind that is within us, so impress

With quietness and beauty, and so feed

With lofty thoughts, that neither evil tongues,

Rash judgments, nor the sneers of selfish men,

Nor greetings where no kindness is, nor all

The dreary intercourse of daily life,

Shall e’er prevail against us, or disturb

Our cheerful faith, that all which we behold

Is full of blessings. Therefore let the moon

Shine on thee in thy solitary walk ;

And let the misty mountain-winds be free

To blow against thee : and, in after years,

When these wild ecstasies shall be matured

Into a sober pleasure ; when thy mind

Shall be a mansion for all lovely forms,

Thy memory be as a dwelling-place

For all sweet sounds and harmonies ; oh ! then,

If solitude, or fear, or pain, or grief,

Should be thy portion, with what healing thoughts

Of tender joy wilt thou remember me,

And these my exhortations ! Nor, perchance—

If I should be where I no more can hear

Thy voice, nor catch from thy wild eyes these gleams

Of past existence—wilt thou then forget

That on the banks of this delightful stream

We stood together ; and that I, so long

A worshipper of Nature, hither came

Unwearied in that service : rather say

With warmer love—oh ! with far deeper zeal

Of holier love. Nor wilt thou then forget,

That after many wanderings, many years

Of absence, these steep woods and lofty cliffs,

And this green pastoral landscape, were to me

More dear, both for themselves and for thy sake !

Verse, verfasst ein paar Meilen oberhalb von Tintern Abbey, beim Wiedersehn der Ufer des Wye während einer Tour am 13. Juli 1798.

Fünf Jahre ist es her ; fünf Sommer mit

fünf langen langen Wintern ! und ich hör

die Wasser wieder rieseln von den Bergen,

mich murmelnd zu begrüßen.—Wieder seh

ich Klippen ragen in der Ferne, die

den Eindruck wilder Weltentrücktheit noch

vertiefen und die Landschaft in die Stille

des Himmels einbinden. Der Tag ist da,

an dem ich wieder unterm Ahorn ruhe,

die Grundstücke bewundere, die Gärten,

die vielen Früchte, die noch unreif sind,

die Jahreszeit hat alle einfach in

dasselbe Grün gehüllt, das sich im Wald

verliert. Seh wieder, wie die Hecken––kaum

noch Hecken––drauf und dran sind, reihenweise

schlicht zu verwildern : wie das Grün der Weiden

bis an die Tür reicht ; und zwischen den Bäumen

Rauchschwaden stehn und schweigen ! Ungewiß,

ob in hauslosen Wäldern jemand haust

oder ein Eremit in seiner Höhle

allein am Feuer hockt.

Die Schönheit hier

ist mir, der so lang fort gewesen, nicht

wie Landschaft ist im Auge eines Blinden :

doch hab ich oft, verlassen mitten in

dem Lärm der Stadt in Stunden der Erschöpfung

an sie gedacht und schulde ihr so süße

Empfindungen, die mir zu Herzen gingen,

ins Blut und ins Gemüt, die es erquickten

und reiner machten und gelassener––

ein unerinnertes Vergnügen, wo

man spürt, wie weder schlicht noch trivial

sein Einfluß ist auf unser bestes Teil

vielleicht––die kleinen Liebesdienste,

die namenlosen, unerinnerten

Verbindlichkeiten. Doch nicht weniger

verdank ich ihnen eine andre Gabe,

die meine Stimmung hebt und Segen spendet,

Mysteriöses tragen hilft, das schwere

Übergewicht der unverstandenen Welt,

derer wir müde sind, es wird uns leicht––

wir spüren die Gelassenheit, bereit,

uns von Gefühlen anleiten zu lassen—

bis unser Atem, unser Körper, ja sogar

der Kreislauf unsres Blutes nahezu

zur Ruhe kommt, als lägen wir im Schlaf

im Leib, um in der Seele aufzuwachen––

und unser Auge, kraft der Harmonie

und kraft der Lebensfreude wird es still,

wir sehn––die Dinge leben.

Und wenn dies

ein eitles Trugbild wäre ? Oh ! wie oft—

im Finstern, in der Formverzetteltheit

freudlosen Tageslichts ; wenn nichts gelingt,

nichts etwas bringt ; wenn diese Fieberwelt

zusammenfällt mit meinem Herzschlag—Oh,

wie oft hat sich mein Geist, Sylvanus Wye,

dir zugewandt, der Wälder du durchwanderst,

wie oft hat sich mein Geist in dir erkannt !

Und jetzt, nun halb erloschnes Denken nur

noch glimmt, vieles im Blick verschwimmt

und etwas trüb-Ratloses an sich hat,

lebt das Gemüt im Bilde wieder auf :

ich stehe hier und jetzt und bin vergnügt,

und mir gefällt, mir auszudenken, daß

dieser Moment das Lebensmittel ist

kommender Jahre. Und ich wage wieder

zu hoffen, zweifellos ein andrer als

der diesen Hügeln einst zum ersten Mal

bis zu den Bergen folgte wie ein Reh

den Bächen und den Ufern tiefer Flüsse :
wie einer, der aus Angst vor etwas floh

viel mehr als daß er liebte was er suchte.

Denn damals war Natur für mich (nachdem

der muntre Mutwille der Knabentage,

die animalische Bewegungslust

vergangen warn) Alles in Allem.—Wie

mir war ? Was weiß denn ich ! Ein Wasserfall

war eine Heimsuchung : der ranke Fels,

der Berg, der Wald, die tiefe Dunkelheit

der Farben und der Formen warn für mich

wie Appetit––Verlangen––Liebeslust,

die Abgelegneres nicht mehr benötigt,

nicht ausgedachten Zauber noch auch den

vom Auge ausgeborgten.—Jene Zeit
freudiger Schmerzlichkeit lockt mich nicht mehr

und reißt mich nicht mehr hin. Nicht dafür

taumele ich noch murre : anderes

ergab sich, möcht ich glauben, das mich reich

entschädigte. Ich hab gelernt, Natur

nicht so gedankenlos zu nehmen wie

in meiner Jugend, nein, ihr zuzuhören,

wo sie uns Menschen still und traurig stimmt,

ohne uns einzugittern, und uns zu

besänftigen vermag.––Und hab gefühlt,

es gibt sie, und sie stört mich auf, die Lust,

Erhabenes zu denken ; ein Gespür

für etwas, das viel tiefer reicht, uns ein-

bezieht ins Licht der Sonnenuntergänge

und mit dem Ozean umgibt, dem Lebenshauch,

dem blauen Himmel––das unser Gemüt

erregt, den Geist zu allem animiert,

zum Handeln und zum Denken––und das Ganze

durchdringt. Deshalb wohl bin ich immer noch

verliebt in diese Wiesen, diese Wälder

und Berge ; und in alles, was uns hier

auf Erden grünt ; was Aug und Ohr ermächtigt,

die Welt halb zu erschaffen, halb sie wahr-

zunehmen ; was Natur mir sagt und Sinn,

bin ich zufrieden als den Anker anzusehn,

die Amme reinen Denkens, die den Weg

mir weist, mein Herz bewacht––die Seele ist,

Moral des, der ich bin.

Noch––fügte es sich,

daß ich nicht so belehrt wär––sollte mich

mein Geist, meine Begabung nie verlassen,

solange du hier bei mir bist am Ufer

des schönen Flusses––du, die teuerste,

die liebste Freundin mir ! in deiner Stimme

spricht ja mein Herz seit jeher, und ich seh

die eigne Lebenslust in deinen wilden

Augen blitzen. Oh ! daß ich in dir

ein Weilchen noch gewahre, was ich war,

du meine liebe Schwester ! und ich bete,

nein, weiß gewiß, Natur betrog kein Herz,

das sie so liebte ; ’s ist ihr Privileg,

uns jahrelang durchs Leben zu geleiten

von Lust zu Lust––Freude zu Freude––sie

vermag es, das Gemüt mit Stille und

mit Schönheit auszustatten und mit hehren

Gedanken, so daß weder böse Zungen,

noch Vorurteile, Selbstsucht, Spott und Hohn,

noch Freundlichkeit, wo keine ist, noch all

das dröge Wer mit Wem täglichen Lebens

obsiegen, noch unsere Zuversicht

eintrüben, daß all das was wir gewahren

voll Segen sei. Der Mondschein leuchte dir

auf deinen Weg, wenn du ihn einsam gehst ;

der Bergwind blase dir die Nebelschwaden

frei ins Gesicht ! und wenn nach Jahren du

nicht außer dir mehr bist, sondern gereift,

um keusch vergnügt zu sein ; wenn dein Gemüt

zur Wohnung wird für alles Liebenswerte,

dann sei deine Erinnerung der Ort

für Harmonie und süßen Wohlklang ! dann––

und selbst wenn Angst, Leid, Gram, Verlassenheit

dein Los sein sollten ––wirst du zärtlich mein

gedenken, und wie heilsam wird es sein

was ich hier sage ! Noch––fügte es sich,

daß ich dann wär, wo ich garnicht mehr höre,

wie deine Stimme klingt, und seh, wie wild

dein Aug mich anstrahlt—wirst du dann vergessen,

wie an den Ufern dieses Flusses wir

beisammen standen ; wie ich die Natur

anbetete und unermüdlich war

in ihrem Dienst, wie er mein Herz erwärmte––

oh ! weitaus tiefer noch der Eifer, der

sie heilig sprach. Noch wirst du dann vergessen

nach langen Wanderjahren, wie mir hier

die pastorale Landschaft, dort der Hang

mit seinen steilen Klippen teuer warn

um ihret- und noch mehr um deinetwillen !