Sophie Reyer: Versuch über Baartmann
Montags=Text
Willie Bester: Sarah Baartman - Skulptur in der Ritchie Gallery, Kapstadt.
Sophie Reyer
Versuch über Baartmann
Es dauert bis
deine inneren Organe heimkehren.
Die man dir
entnommen, die du nach Außen gestülpt.
Weil da
nirgendwo Friede wohnt.
Anomalie der
weiblichen Geschlechtsteile.
Schwarze Venus.
An der
Schnittstelle diese Abweichung.
Zwischen Körper,
Rasse, Geist.
Die inneren
Schamlippen entblösst dieser zweite Mund.
Wund nehmen sie
dich aus: Monstermutter.
Auseinander
geteilt die Lappen der Scham.
Die
Repräsentationsstrategie fokussiert das Gesäß.
Also: sie, sie
und sie.
Aber nie: sie.
Dass
sie tanzen will.
Aber
das reicht nicht.
Rechtfertigt
sie sich vor sich selbst: ich bin
eine
Künstlerin! Antworten andere
Stimmen
auf diese Aussage laut: Leider nein!
Das
Licht der Blicke dieser Zuschauer: schneidet ihre Augen.
Dringen
wie Messer aus Licht in sie.
Tanzen.
Sie
spielt die Fidel ihrer Ahnen.
Aber
ganz anders als in Afrika.
So
nämlich, wie der Manager das will.
Und
die Anomalie des Arsches!
Licht
leckt an ihr. Zu grell. Klatschen Hände.
Monsterfau!
Ich
bin Künstlerin!
Man stellt dich
aus.
Sarah Baartman.
Nach deinem Tod entnimmt
man dir Inneres.
Das, was du ein
Leben lang nach Außen gestülpt hast soll zum Brennpunkt werden: die
Schamlippen, der
Arsch.
Erst in hundert
Jahren werden die inneren Organe an Abstand gewinnen.
Aber alles zu
spät.
Werden
heimkehren können zu deiner Familie, dir gehört nichts.
Sie mästen dich.
Dann meiden sie
dich.
Kuriosität.
Aber alles zu
spät.
Man
stellt sie aus.
Auch dieses
Afrika, über das du tanzen musst:
es ist sich
selbst abhanden gekommen.
Hat nichts mehr
mit deiner Heimat zu tun.
Deine Fidel
darfst du nicht spielen.
Musst die Töne
der Exotin mimen, aber fremd sind sie dir.
Sind, was der
Manager sehen will:
Und das Licht
dieser Augen! Wie Blitze, Messer!
Rock aus
Bananen, Hüftschwung.
Die Zeit in
durchsichtigen Schleifen, wenn du dich auf der Bühne bewegst:
sie vergeht
nicht.
In Paris kannst
du mit dem Spektakel nicht mithalten, wirst Prostituierte.
Wie Geflügel
ausgenommen, dann ausgestopft.
Aber auch da
bist du für die Ärzte nichts als eine große Enttäuschung.
Wie
bei jeder Frau!
Das
Monströse, sagen sie später.
Im
Zusammenspiel von Geschlechtsdifferenz und
Wissenschaftlichkeit.
Was
heißt das?
Worte.
Wie
bei jeder Frau.
(nur
eben schwarz.)
Eine
Enttäuschung!
Sie
ist doch Künstlerin.
Stellt
sie aus!
Die heute
beklagen dein Schicksal.
Bist Metapher
für den Fremdenhass.
Und so: noch
immer die andere.
Heute fremd wie
damals:
Monstermutter.