Simon Márton: Sommer

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Simon Márton

aus dem Ungarischen von Orsolya Kalász und Peter Holland

Márton Simon

Simon Márton

NYÁR

Az eltévedt golyó, ami egy nyári estén,
ahogy sétálsz vissza a nyaraló felé a partról,
az erdő szélén, az az eltévedt golyó nem kérdezi meg,

hogy vagy. Hibátlan alkony, szőlőhegy, földút,

csalános, még zene is valahonnan, de az
eltévedt golyó nem lát és nem hall. Az eltévedt golyó

nem azért jön, hogy olcsó és egészségtelen dolgokat

egyen veled bódékban, és nem olvas a hasadra fekve

magazinokat a strandon, amiknek a címlapján az áll,

NEM VAGYUNK EGYEDÜL. Nem kanalazza ki
a szíved, nem visz iskolába, nem sír, nem köp
az egészre, nem hódíthatod meg. Csak jön
a néma csalánoson, a beláthatatlan földúton,
az alkonyaton át. Az eltévedt golyó nem dől el

hajnalban, nyitott ablaknál, kék bugyiban, keresztbe

az ágyon, a szájából nem lóg egy alig égő cigaretta.

Nem mondja, hogy ne aggódj, a zenészek is csak két-

háromszor szerelmesek életükben, csak kénytelenek

mindig szerelmes dalokat írni, mert az fogy jól,
és nem sóhajt, hogy ne törődj semmivel, mert a

többségnek úgyis mindegy, nekik elég lenne

bizonyos szavakat véletlenszerűen összedobálni,

azt is megennék, az eltévedt golyó nem.
Nem nyomja el utána a csikket egy üres kávés-

csészében, és nem alszik el. Nem beszél álmában

verebekről. Nem áll meg a levegőben, nem csillan

meg rajta a Nap, csak egy simítás balról, és annyi,

dörrenés, röppálya sehol, semmi mese,
hogy milyen útja volt a halántékodig,
az eltévedt golyó az nem, az csak jön és.

Sommer

Die verirrte Kugel, die an einem Sommerabend,

wenn du vom Strand zurück zum Haus läufst,

am Waldrand, die verirrte Kugel fragt nicht,

wie es dir geht. Makellose Dämmerung, der Weinberg,

der Feldweg, die Brennnesseln, von irgendwo her Musik, aber

die verirrte Kugel sieht und hört nichts. Die verirrte Kugel

kommt nicht, um mit dir billige und ungesunde Sachen

an einer Frittenbude zu essen, und sie hat dir am Strand nicht den Kopf

auf den Bauch gelegt, um ein Magazin zu lesen mit der Schlagzeile:

WIR SIND NICHT ALLEIN. Sie löffelt dir das Herz nicht aus,

sie bringt dich nicht in die Schule, sie weint nicht, sie scheißt nicht

auf alles, du kannst sie nicht erobern. Sie kommt einfach über

die stummen Brennnesseln, über den endlosen Feldweg

durch die Dämmerung geflogen. Die verirrte Kugel wirft sich nicht

quer aufs Bett, im Morgengrauen, bei offenem Fenster, im blauen

Höschen, aus ihrem Mund hängt keine glimmende Zigarette.

Sie sagt nicht, mach dir keine Sorgen, denn die Musiker verlieben

sich auch nur zwei-, dreimal im Leben, nur müssen sie eben

immer Liebeslieder schreiben, weil die sich gut verkaufen;

und sie seufzt nicht, kümmre dich nicht drum,

denn der traurigen Masse ist eh alles egal, für die reichts doch,

ein paar zufällige Wörter aneinanderzureihen,

die schlucken das – aber nicht die verirrte Kugel!

Sie drückt nicht die Zigarette danach in einer leeren Tasse aus

und schläft nicht ein. Sie spricht nicht im Schlaf

über Spatzen. Sie bleibt nicht in der Luft stehen, sie blitzt nicht

auf im Sonnenlicht, nur ein Streicheln von links und das wars,

kein Knall, keine Laufbahn, keine Gute-Nacht-Geschichte

über ihren Weg zu deiner Schläfe,

nicht die verirrte Kugel, die nicht, die kommt einfach und.

Márton Simon, geboren 1984 in Kalocsa, studierte Ästhetik, Kommunikationswissenschaft und Japanologie. Seit 2004 veröffentlicht er Lyrik; er war Mitglied der Lyrikgruppe Telep und ist in der Budapester Slam-Poetry-Szene aktiv (http://slampoetry.hu/en/). Daneben arbeitet er als Übersetzer, Redakteur und Programmgestalter für Musik. Seine jüngste Publikation ist der Gedichtband Rókák esküvője („Die Hochzeit der Füchse“, Budapest: Jelenkor 2018).

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