Marcus Roloff: Der Text der Anderen

Illustration Andreina Vallés

Marcus Roloff

DER TEXT DER ANDEREN

Übrigens, ich übersetze ja auch, sprach er unverdrossen weiter, nachdem

das Mogk’s geschlossen hatte und wir draußen ohne Getränk

auf einer der jetzt leeren Bierbänke platznahmen. Das Übersetzen

von Gedichten beginnt zuweilen ganz melodiös, also damit, in etwas

hineingezogen zu werden, von dem man, da es nicht von einem selbst

herkommt, nicht weiß, was es werden wird.

Man demnach, sagte ich in die leere Nachtluft, also trotz aller Information

auch kaum weiß, woher es kommt. Außerdem muss man natürlich

erstmal drauf kommen, also auf den jeweiligen Autor, dessen

Text …

Das ergibt sich erfreulicherweise immer wieder neu, meinte er aufgeregt,

fast wie von selbst. Alles ist doch mittlerweile so schön miteinander

verflochten und sirrt oder flirrt unaufhörlich von irgendwo

herein. Allerdings bestehe, hörte ich ihn, immer die Gefahr, einen

Eindruck vom zu Übersetzenden zu gewinnen, der nichts sage. Alles

schweige tönend, nicht nur der Fremdsprache, sondern auch des fremden,

uneigenen Tons wegen. Lesend und wieder lesend und immer

wieder-lesend, versuche er etwas wie Mitsummen. Da seien Fetzen,

Motivfetzen, die er erkenne, Inseln in einem matt oder aufgeregt fließenden

Gebräu, oder Mosaiksteine eines wie frisch ausgegrabenen

Bodenmusters, dessen komplettes Bild er sich Wort für Wort, Zeile

für Zeile er-sinnen müsse – buchstäblich. Es komme vor, dass das

noch eher amorphe Ganze durch etwas wie blinde Flecken hindurch-

schimmere, dann sei die deutsche Fassung fast nur Fleißarbeit, gehe

unauffällig und ohne größere Irritationen vor sich hin. Oft schiele er

aber bereits am Anfang aufs Ende oder wenigstens die letzte Zeile, um

vorwegzunehmen, worauf das Original zulaufe. Und dieser Schwung,

der im Ende ausschaukele, erlaube es ihm, wenn er es schnell genug

erfasse, den Rest, die Stille des Noch-nicht-Erfassten nicht nur besser

zu ertragen, sondern auch Stück für Stück im Sinne dieses alles er-

hellenden Endes zu belichten.

Übersetzen also, hörte ich mich plötzlich sagen, als Erhellungs-, ja

Entschlüsselungsvorgang, dem Lektorat nicht unähnlich, das ja

ebenfalls ein Hineinknien in etwas Fremdes und Dunkles und letztlich

auch Übersetzungsarbeit ist – wie möglicherweise grundsätz17

lich alles Schreiben »verschriftlichen« heißt, etwas auf die Fähre der

Schrift zu setzen, die ihrerseits über-setze zum dunkeldröhnenden

Ufer, das man höchstens vom Hörensagen kennt, sofern man ihm

eine Stimme gibt.

Richtig, aber warte mal, sagte er unruhig, ich glaube, ich kann dir

meinen Dreischritt beschreiben, der den Gang durch die Texte der

Anderen rhythmisiert: die Überschau, die sich aufmacht, Ton- und

Sachlage zu eruieren, erstens, zweitens die routinierten Freuden des

Erstellens einer ersten Zielsprachenfassung, die zuverlässig die Lexik

überträgt.

»Eins-zu-seins«, kalauerte ich.

Und schließlich die echten Freuden der Arbeit an der Kenntlichmachung

dieser glanzlosen Fassung als eine mit Trademark, Eigenart,

Handschrift, versehen mit eigenem Gütezeichen, Branding, Logo des

Eigenen. Ich betone das, sagte er langsam und ich bemerkte, dass die

Nacht unnatürlich still über der Gutzkowstraße lag, weil mich lebenslang

die Frage umtreibt, ob das Fremde ein eigener Text ist, der

das Ich aufzulösen vermag, indem er es überschreibt.

Marcus Roloff: Mogk´s Bierstubb in Platons Schneekugel.

Illustration: Andreína Vallés. Satz: Fagott, Ffm. hochroth Heidelberg 2019.

40 Seiten, 19x13 cm, Broschur, 8 €. ISBN: 978-3-903182-53-0