Knut Birkholz: Robinson des Braunkohlereviers

längst plattgefräst & stahlumzäunt nun fremdes Neubauland

wo dein Vater die siebzehn Bombentrichter zugeschüttet hat

lange nach alliierten Fliegerangriffen Juli 44 wohl auf Kohlenbahn

& viel mehr, & mindestens zwei Hunde begraben liegen (wer noch ?)

da wuchsen Feingräser mit manchem Hochkraut drüber, als Kind

hab ichs hinsinkend wie Stalker seine Zone als Zuhause oft begrüßt

größte Freude auch der meist ungeschorenen Schafe samt

sprunghaften Lämmern, die Lieblingsstellen knapp

abmähten, ihr freigiebiger Nachlass dann düngte tief

verwurzelte Brennnesselinseln zu gut, altersranke Pflaumbäume

hast du bestimmt in deiner Zeit schon so gesehen, Generationen

der hügelaufwerfenden Wiesenameise, gefälligere Tagebauvariante

& wenn mein Vater hinter grenzwertig geflickten Drahtzäunen

sommermittags in den Furchen seiner Pflanzkolonien lag

zog Waschabwasserduft vom Graben durch die Gärten, nachts

merklich viel auf Feldern ausgefahrene Gülle, & ich Kopf hoch

suchte sternwartend (wenigstens alle Lichtverschmutzung

blieb uns unbekannt), weil ich dann wie du, Onkel, weg wollte

hatte in dem Alter nichts gegen diesen Staatssozialismus

zu tun, nur mit Unterforderung, Mangel an Abenteuer, falsch

der Planet, kein Arkadien vorgestellt, sondern in Raumschiffen

Richtung Orion & Taurus jagend, eines Tages irgendwie

‚reicher‘ wiederzukommen, eben doch letzte Zuflucht

Rückeroberung des Reservats im Kopf noch immer – später

konnte ich ja aus diesem Land weg, aber es nicht aus mir