John Donne: Du hast, Tod, keinen Grund

Mighty and dreadful, for thou art not so;

For those whom thou think'st thou dost overthrow

Die not, poor Death, nor yet canst thou kill me.

From rest and sleep, which but thy pictures be,

Much pleasure; then from thee much more must flow,

And soonest our best men with thee do go,

Rest of their bones, and soul's delivery.

Thou art slave to fate, chance, kings, and desperate men,

And dost with poison, war, and sickness dwell,

And poppy or charms can make us sleep as well

One short sleep past, we wake eternally

And death shall be no more; Death, thou shalt die.

Du hast, Tod, keinen Grund, stolz aufzutrumpfen,

Man fürchtet deine Macht, jedoch du hast sie nicht;

Vergeblich drohst du mir mit deinem Standgericht,

Doch schon beginnt dein Stachel abzustumpfen.

Der Schlaf mag wohl dein arges Abbild sein,

Mir ist er Wonne, und du selbst – kein Schrecken,

Die Besten von uns werden sich bald nach dir recken,

Du nimmst sie, Leib und Seele, für dich ein.

Du bist beherrscht vom Zufall, vom Regime des Leids,

Dein Element sind Gifte, Seuchen, Kriege,

Auch Mohn oder Magie vermag in Schlaf zu wiegen,

Viel besser als dein Schlag – kein Grund, dass du dich spreizt!

Für immer werden wir nach kurzem Schlaf erwachen,

Dem Tod, der selbst nun tot ist, ganz und gar entwachsen.