Hannah V. Warren: Die Welt

du ziehst einem Hasen das Fell ab, wie Armbänder sondern kleine Schnitte die

Knöchel ab. ein Geruch nach feuchtem Wald & sonst nichts. als du den Hasen

zum Ausbluten aufhängst, fällt eine komplette Frau heraus. aus ihrer Nase laufen

ihr riesige Blutklumpen, als wäre sie zu lange sehr krank gewesen. sie wischt

sich das an ihrem Arm ab und hinterlässt dabei dichte Schlieren von Welt. du

nimmst den Pelz entgegen, den sie dir anbietet, durchgleitest mit den Fingern

seine Weichheit. ihr wächst ein Gewand aus Wald — Blätter & Hickoryschalen

& farbige Schmucksteine splittern ihren Körper hinan, tausend Ameisen schwinden

in gekräuseltes Gewebe. sie entweicht unter die Bäume, sich angleichend &

verwandelnd. du versuchst zu folgen: aber nichts. du nimmst den Pelz mit nach

Hause & hängst ihn über den Kaminsims, schmiegst das trockene Fell an deine

Wange & stellst dir vor, wie die entfleischte Erde schmeckt.