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Gregor Kunz: Schwarzes und Weißes

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Gregor Kunz

Schwarzes und Weißes
                                                            und jene Wirrnis, die man Welt nennt, dröhnt... Milan Füst

Heiter geht’s zu in der Stadt der dreibeinigen Hunde. Vielleicht ist es nicht wahr,
gibt es sie nicht, diese Leute in Gräben, geteilt von Lichtern und Draht,
   gestützt von unentschlossenen Besen.
Eidechsen gibt es, entschlossen zu schweigen im Schein der Orangen,
   Katzen mit traurigen Augen,
alt wie die Kohle. Gerüchte: Der Winter kommt. Heiter geht Licht und sonst niemand.

Du weißt, hast gewusst in den Kisten des Jahrmarkts, schön, aber gottlos  
   in tanzenden Fängen, auf Steinen, die reden.
Moos summt, aber erinnert sich nicht, jede einzelne Fliege, matt im November,
Bäume, aus denen sie Krücken gemacht, Oktobergewinne im Schatten fliegender
   Vögel.
Womit beginnen? Das ist keine Tür. Wer fragt, hat die Antwort. Doch fragen sie nicht.
Auserzählt sind nicht Wind, sind nicht Blätter. Weggehen und näher heran, in Ewigkeit,
   Amen.

Wäre ich sicher,

ich wüsste, wer spricht, unten fest und oben in Splittern, Zeichen gibt in
   geäderter Hast.
Als ich noch war wie der Ahorn, hinterm Rücken das Wort; das ändert sich jetzt.
Haus war der Name des Pferdes, Klappstuhl und Pritsche, und lief und lief. In der
   Gegenmaschine, in der Herberge kurz vor dem Wald.
Kurz war der Weg, geflickt die Gräben mit Brettern, mit Bändern markiert und
   Nagellack, öligen Lappen.
Fürchte dich nicht. Sie können's nicht gut, aber würfeln am Fluss mit Geschrei,
   Zukunftsgeister und Zwerge;

wer gewinnt ist egal.

Wind weht entgegen, gibt Halt den Schrägen und den Lauten Pardon, als lüge
   das Meer und wette der Himmel.
Offen vor allen Augen, es ist: Kopf oder Zahl. Der Nutzen des Hungers nicht aufhört,
   jetzt oder später. Den nehmen sie mit.
Schwarz kommt der Winter die Treppe hinab, winkt verwegen das Weiß... Jetzt lauf:
   Mehr wird’s nicht geben.
Sandig, du sagst es, gekämmt ohne Eile: Etwas Heiteres von der Stadt der
   dreibeinigen Hunde.
Satt sind sie, doch nicht zufrieden; der Hintern, der juckt, und das Fell.

Beginnt wo ihr wollt. Wäre ich sicher, ich lachte mich tot


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