drei - Frieda Alfred, Lisa Hasenbichler, Julia Hintermayer

Es wächst die Zeit uns in Geschwüren zu.

Und alle, die da liegen, sind vergessen.

Blau blüht der Mohn am Silbenteich der Sprechenden.

Blüht Ruh.

Ein kleines Reich der Utopie,

in dem blassen, weiten Feld.

Geschwärzte Zungen, Lippen, Rachen,

malmen alles Korn zu Geld.

In kahler Revolte, blüht Ruh, blüht Ruh.

Wir, die wir so unsanft träumen,

sehen heimlich zu.

Ihre Farben sind ausgeblichen, ihre Sonne blendet

Sie sind nie alleine genug, um zu schreien

Sie schwimmen nicht, sie ertrinken

Der Kaffee schmeckt zu süß oder zu bitter

Sie sind angefressen, trotzdem knurrt ihr Magen

Sie sind zu klein für ihre Gefühle

Sie schreiten ohne Laut und wollen doch den größten Lärm machen

Mit jedem Wort sagen sie zu viel und treffen nicht die richtigen Töne

Niemals mutig genug, in der Warteschleife, zehn Stunden an der Kasse

Gefangen inmitten zu dummer Leute, wieder an einer roten Ampel

Mit Einstiegshilfe erklimmen sie den Range Rover,

Kinder spielen zu laut, du sprichst wieder zu leise

Ihr Humor ist eingerostet, man lacht aus Mitleid

Und geht schnell weg, jeder kennt sie

Wünscht ihnen Zucker und Liebe

Ist selbst zuweilen einer von ihnen

hab ein Knöchelchen gebogen geknickt

im silbernen Band im Milchstraßenlicht

zum Gedenken an heute so leer und es bleibt

das Warten auf vollere Tage

hier: Deus ex Machina

die Sonne und die untergehende Sonne

die glühende Sonne du im Licht der glühenden

du im Licht dem roten Licht im roten Himmel

es fällt ein Tag aus den Wolken