Cy Linke: o.T.

an der Grenze die Hunde der Wächter
hier wächst kein Gras hier wächst nichts
die Hunde treibt der Wind davon
ein Mann gibt uns unsere Pässe zurück
jetzt sind wir wieder niemand ist ein Tourist hier
die Meter zwischen den Zäunen tragen keinen Namen
es dämmert mit der Grenze geht die Sonne
die Häuser fallen ein Friedhof neben der Straße
Felder Friedhof Felder Kuppeln aus Gold