Anne-Sophie Keller: Wie ich von dir heile

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Foto: Jutta Jacoby

Anne-Sophie Keller

Wie ich von dir heile

Ein Abschiedsgedicht über einen Menschen, mit dem ich einen Sommer lang im Wald gelebt habe.

Wenn ich in der Mitte des Bettes aufwache und mich so weit ausstrecke, bis sich der Platz neben mir nicht mehr leer anfühlt

Wenn dein Geruch langsam aus meiner Erinnerung weicht

Wenn ich die Wohnung ausräuchere, deren Schlüssel ich von dir zurückhaben wollte

Wenn die grünen Lilienknospen, die ich mir geschenkt habe, langsam zu einem roten Blütenherz zusammenwachsen

Wenn ich mir beim Kochen in den Finger schneide und sehe, dass mein Körper heilen kann

Wenn ich meine Bettwäsche wasche und ein allerletztes Haar von dir zwischen den Laken finde

Wenn ich in der Badewanne liege und meine Finger mit mir Flitterwochen feiern

Wenn ich wieder Essen kann, weil mein Körper nicht mehr seine ganze Energie dazu braucht, um dich zu verdauen

Wenn mein Zwerchfell so fest schmerzt, dass ich wieder lernen muss, zu atmen

Wenn mir meine einst so vertraute Freiheit jeden Tag ein kleines Bisschen weniger Angst macht

Wenn ich an deine Küsse denken und das Stechen im Herzen langsam schwächer wird

Wenn meine Wut auf dich langsam dem Mitgefühl weicht, weil du nicht besser konntest

Wenn ich mich jeden Tag ein bisschen weniger mit der Nostalgie foltere, weil dieses elende, gierige Viech namens Schmerz in mir verhungern soll

Wenn ich trotz allem finde, dass unser vermeintlich endlose Mittsommernachtstraum all die Tränen wert war, mein Waldmenschlein

Wenn all unsere Pläne mit den Bäumen da draussen, die einst unser Dach waren, sterben und das Laub unter meinen Füssen knistert

Wenn ich erkenne, dass dich zu verlassen der mutigste Akt der Selbstliebe war